Nicolás
Guillén fue un escritor y activista nacido en la ciudad de Camagüey, Cuba, el
10 de julio del año 1902 y fallecido en La Habana el 16 de julio de 1989.
Probablemente heredó su vocación por el periodismo de su padre, a quien perdió
en plena adolescencia, desgracia que acarreó una situación económica muy
delicada para su familia. Tanto su madre como sus hermanos eran personas con un
alto grado de instrucción, por lo cual la adversidad no pudo atacar ese aspecto
tan fundamental para un hombre de letras. Ya a los 18 años de edad editó sus
primeros versos a través de varias revistas de interés cultural. Poco tiempo
más tarde compuso un poemario denominado "Cerebro y corazón", el cual
debió esperar más de cincuenta años para ser publicado. Como muchos otros
poetas, se aventuró al estudio de la carrera de Derecho; sin embargo, no se
encontró a gusto con el sistema educativo, e interrumpió definitivamente la
cursada, plasmando en una obra su decepcionante experiencia como universitario.
Dentro
de su legado poético, existen más de dos decenas de libros, publicados
principalmente a lo largo de la segunda mitad del siglo XX; algunos de ellos
son "Negro Bembón" y "Poemas de amor"
UN POEMA DE AMOR
Nicolás Guillén
No sé. Lo ignoro.
Desconozco todo el tiempo que anduve
sin encontrarla nuevamente.
¿Tal vez un siglo? Acaso.
Acaso un poco menos: noventa y nueve años.
¿O un mes? Pudiera ser. En cualquier forma,
un tiempo enorme, enorme, enorme.
Al fin, como una rosa súbita,
repentina campánula temblando,
la noticia.
Saber de pronto
que iba a verla otra vez, que la tendría
cerca, tangible, real, como en los sueños.
¡Qué explosión contenida!
¡Qué trueno sordo
rodándome en las venas,
estallando allá arriba
bajo mi sangre, en una
nocturna tempestad!
¿Y el hallazgo, en seguida? ¿Y la manera
de saludarnos, de manera
que nadie comprendiera
que ésa es nuestra propia manera?
Un roce apenas, un contacto eléctrico,
un apretón conspirativo, una mirada,
un palpitar del corazón
gritando, aullando con silenciosa voz.
Después
(ya lo sabéis desde los quince años)
ese aletear de las palabras presas,
palabras de ojos bajos,
penitenciales,
entre testigos enemigos.
Todavía
un amor de «lo amo»,
de «usted», de «bien quisiera,
pero es imposible»... De «no podemos,
no, piénselo usted mejor»...
Es un amor así,
es un amor de abismo en primavera,
cortés, cordial, feliz, fatal.
La despedida, luego,
genérica,,
en el turbión de los amigos.
Verla partir y amarla como nunca;
seguirla con los ojos,
y ya sin ojos seguir viéndola lejos,
allá lejos, y aun seguirla
más lejos todavía,
hecha de noche,
de mordedura, beso, insomnio,
veneno, éxtasis, convulsión,
suspiro, sangre, muerte...
Hecha
de esa sustancia conocida
con que amasamos una estrella.
PROBLEMAS DEL SUBDESARROLLO
Nicolás Guillén
Monsieur Dupont te llama inculto,
porque ignoras cuál era el nieto
preferido de Víctor Hugo.
Herr Müller se ha puesto a gritar,
porque no sabes el día
(exacto) en que murió Bismark.
Tu amigo Mr. Smith,
inglés o yanqui, yo no lo sé,
se subleva cuando escribes shell.
(Parece que ahorras una ele,
y que además pronuncias chel.)
Bueno ¿y qué?
Cuando te toque a ti,
mándales decir cacarajícara,
y que donde está el Aconcagua,
y que quién era Sucre,
y que en qué lugar de este planeta
murió Martí.
Un favor:
Que te hablen siempre en español.
